Il a la beauté des absents,
Celle où l’on aime que soi même
Au miroir des égarements
Il a fait mourir mon présent
Par la fixité de ses ailes
Que je vois se tâcher de sang
Il a si froid que le printemps
De la vie qui se met en peine
Se fait pluie sur son masque blanc
Il est ce prix de l’interdit
De ces années que sais vaines
A guetter sa chaleur tarie
Pourtant depuis ce jour maudit
Où ses yeux ont ouvert mes veines
C’est lui que mon cœur a choisi
Jeu 30 Juin - 0:52